Ich bin geflogen, einst. Ich habe gelebt. Heute habe ich bloss zugeschaut und gehofft bald auch wieder dort oben zu sein. Nicht über den Wolken, sondern über der Welt, sodass ich sie noch sehen kann, unsere Erde aber sodass sie mich nicht mehr erdrückt. Ich hoffe noch.
Ich hasse es, wenn ich entäuscht werde. Es ist eines der unangenehmsten Gefühle, eines, das man nicht so schnell vergessen kann und schon wieder ist es passiert, aber es lässt sich nicht ändern. Wieso?
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